На выезде из Красновишерска мотоцикл радуется свежему топливу, я закупаюсь дефицитными продуктами, о которых мечтал в последнее время – о свежем черном хлебе, о вкуснейших шпротах и об изумительной настойке на северных ягодах.
За короткое время долетаю по отличному асфальту до излюбленной стоянки на одной из стариц Вишеры и разбиваю лагерь.
Утром завтракаю под навесом, а за пределами беседки лес озаряется от вспышек молний, грохочет своей колесницей Илья-пророк и льёт вода стеной. Впрочем, гроза прошла также быстро, как и налетела. После дождя занимаюсь мелким ремонтом и обслуживанием мотоцикла: чиню сломанные поворотники, креплю отпавший ветровик и смазываю цепь.
Несмотря на то, что свежий юго-восточный ветер неплохо продувает палатку, в ней становится жарко, и давить матрас в палатке с книжкой в руках долго не получается. Поэтому, пользуясь тем, что мошкара целит только в голову, а комаров сбивает ветер, совершаю немыслимое в этих сосновых лесах, устланных ковром из белого мха - в накомарнике и трусах я пытаюсь загорать.